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Fue un día terrible en que Ahura no pudo controlar ni siquiera los influjos de su propia consciencia. Por primera vez en la eternidad se sintió con el ánimo decaído y la voluntad perdida en un laberinto de vacilaciones. Miró hacia el paraíso, pero todo se le hizo fúnebre, y, sin comprenderlo bien, se dio cuenta de que involuntariamente, por un pecaminoso acceso de ira divina, había creado la muerte. Caminó solitario, pues había desterrado, en medio de su cólera, a los ángeles guardianes de su infausta presencia, meditando sobre el por qué de aquella precipitada acción. En un comienzo, todas las cosas permanecían inmutables, con una sensación de tiempo que realmente no transcurría. Así que Meshia era el hombre y Meshiana, la mujer, sin que jamás hubiesen sido niños, como tampoco nunca serían ancianos. Eran lo que eran, simplemente, y nada más, aunque tenían movimientos, sensación de tiempo, y una desatinada voluntad que Ahura había puesto allí en su infinita bondad, pero que indujo al hombre a enfurecer a su creador, y, por tanto, a despertar en él tan tremenda cólera, que hizo que las cosas, desde entonces, ya no fueran como habían sido planeadas, sino que desde ese fatídico momento, se habían convertido en un ente ignoto, que ni siquiera el dios había imaginado antes; así que a consecuencia de esto, nació la ironía exterminable de todo lo creado. Ahora, postrado ante la potencia de su ser, Ahura se recostó contra el maldito árbol, miró los frutos de la sabiduría y maldijo en silencio, comprendiendo que hasta su propia voluntad se había torcido y dislocado ante la libertad humana, que no era más que la simple capacidad de escoger entre el bien y el mal.

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Hoy es uno de esos días calurosos que se hacen terribles en la ciudad, porque en medio de este bochorno tedioso, los habitantes urbanos parecen perder hasta el sentido de la cordura y de la realidad. La ciudad se agita como si los espejos que reflejan nuestras vidas se rompieran con un estruendo insoportable. La gente, debido a la insólita transparencia del día, como que se ve más clara, más real, por consiguiente, mucho más ridícula y llena de maldad. Hasta yo mismo me veo así, con los ojos somnolientos, el rostro congestionado y sudoroso, rebotando su cruel angustia hacia el exterior. Parecemos enormes muñecos de cera que existen y caminan como autómatas inconscientes, llevando cada cual sus angustias y su pedacito de muerte, que al final es la única realidad y el todo infinito. Nos preocupamos más por el simple subsistir que por el existir pleno, y la rutina se torna más pesada y denigrante, especialmente cuando hace calor y esta ciudad de tierra fría se torna insoportable.

Bastará contar que a eso de las tres de la tarde me subí a un bus de los de pasaje barato, de esos que aquí llamamos cebolleros, y ahí mismo comenzó la tragedia de un viaje caldeante por plena Troncal Caracas. Como bien es sabido, el viaje en bus se ha convertido en un espectáculo, a veces tétrico, a veces bueno y, por último deprimente, pues en un trayecto considerable, se suben innumerables cantantes, vendedores de baratijas, femateros, artistas, locos, ex presidiarios, y cuanto espécimen humano pulula en medio del vórtice de la supervivencia urbana. Pero lo de esta tarde sí que fue sorprendente, y es eso lo que deseo relatar en estas líneas.

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Ella se levantó y lo primero que hizo fue mirar hacia el balcón presidencial. La habitación estaba sola, y el lado del tálamo que le correspondía al Señor Presidente, no daba muestras de haber sido ocupado aquella noche, como todas las noches de su amarga soledad. Detrás de los visillos pudo imaginarse la ciudad fría, extensa y marchita entre la ubérrima sabana, que ahora estaba convertida en un gigantesco desierto de ladrillo, latas y tugurios. El invierno se había desgajado sin misericordia, impregnándolo todo de una tristeza gris y opaca que invadía el alma de inaudita consternación. Bostezó, se desperezó y se colocó la levantadora de seda azul pálido. Miró hacia el lado de la cama que el Señor Presidente no ocupaba prácticamente desde que había sido alcalde en un pueblo allende la sabana y sobre otras montañas más agrestes. Suspiró con un dejo de triste resignación que había arraigado en su alma los espasmos tenebrosos de la soledad. Tomó un cigarrillo y lo encendió, lanzando bocanadas de humo metódicamente. Volvió a sentir el frío de la ciudad, mezclado con ese aire de rutina imperioso, inagotable, del poder prisionero entre los mármoles yertos del Palacio, pero que daban gloria, veneración, respeto y hasta miedo. Consumió con ímpetu la colilla, la apagó con reciedumbre entre el cenicero de cristal, se levantó lentamente, automatizada por los devaneos de la soledad, y entró al baño.  

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