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A la pobre la naturaleza le negó, como un castigo anticipado, la belleza y la gracia a que toda mujer tiene derecho, y a la que aspira en forma de nebulosa antes de pisar los senderos vitales. Pero no, ella era siempre así: una mujer niña de ojos saltones y desplegados bajo el marco de su rabo de botella con varillitas de opulencia, asunto que no contribuía en nada para ocultar todo el poder de su desdicha idiotizada. Una mujer niña que envidiaba, hasta el hastío, el vuelo sincronizado de los pájaros, que anhelaba con desespero un hermoso caballero andante que la llevara en su brioso corcel de cábalas, y arroparla con la capa calurosa y dorada del deseo. Pero aunque sus propios padres quisieron desconocer sus desdichas y desencantos, que se encerraban como un insecto bajo su piel fofa, desde el fondo se abochornaban, y tenían pocas esperanzas en el desmilagrado destino de la pobrecita. Los viejos, bajo todo el poder del prodigio y de las artimañas, se ideaban los medios posibles para ocultar las atolondradas cualidades de su hijita. (más…)

El barco giró sobre su propio eje y se echó hacia el centro del mar, que estaba limpio y vaporoso. El cielo estaba diáfano, y las aguas se mecían undívagas con su azul inmenso que parecía un espejo con el reflejo cerúleo del cielo. La embarcación comenzó a transitar, mar adentro, suavemente y las velas desplegadas tensamente desde la arboladura le dieron una apariencia de fantasma sobre el agua. Adentro todo era calma y los marinos sentían el mar tan suyo que nunca se inquietaban al lanzarse a él. Había hombres nacidos durante largas travesías, que nunca habían abandonado a su padre, el mar. Había hombres solemnes que la vida para ellos sin el mar no era vida, pues se hostigaban al verse rodeados de tierra y de palmeras, y tan sólo pasaban unas horas agradables en las cantinas de los puertos al lado de las mujeres que se encargaban de distribuirles el amor, eso era lo único válido en tierra. Los marinos eran hombres alejados de sus hogares, presidiarios en su mayoría, que habían obtenido el perdón por parte del rey Higinio VII, con tal de enrolarse en los veleros de su flota real. Eran hombres felices, aunque el régimen en alta mar fuera duro y, siempre, exhaustivo, y aunque los capitanes de las embarcaciones fueran unos déspotas, pero esa era la vida del mar y qué poco importaban sus arandelas, pues, al final de cuentas, eran la misma vida marina. Los hombres se turnaban en los quehaceres sin tiempo de la nave, se alternaban en el mantenimiento de la cocina y en el buen control y vigilancia de las mercaderías. (más…)

El invierno se había desatado con todo su rigor pausado y destructor, y el pueblo se convirtió en un cenagal vapuloso. Las casuchas de madera y de latones parecían un fantasma perdido en medio de la garúa,  que no eran sino un mar cinéreo y disoluto. La soledad era franca y total. Ni siquiera había paisanos en la cantina, y la mayoría había preferido permanecer entre los lechos, resguardándose del intenso frío y tratando de evitar la molestia consumidora de la  incesante llovizna. El pueblo parecía muerto entre el légamo, y los platanales se mecían como manos angustiosas, como espectros meditabundos y dolorosos. El olor fresco del lago se había perdido, y los pescadores no resintieron las incontrolables horas del trajín. Los perros tenían el pelo erizado y parecían ratas de alcantarilla a causa de la humedad imperturbable, mientras una mácula de tristeza se reflejaba agónica en sus ojos monótonos y perdidos. Ya ni siquiera el agua sonaba, y el viento era sedentario. El cerro estaba envuelto en un manto gris y desde allí descendía la lluvia como un río aéreo.

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El tiempo ineludible de la zozobra comenzó cuando Displicio dejó de hacer del cuerpo, empezó a ver menos y para deshacerse de sus desperdicios humanos vomitaba como borrachín empedernido. Ceneida, su esposa, no le puso mayor atención a los desperfectos sísmicos que venía soportando últimamente el pobre de su esposo, y tan solamente se consoló con prepararle agüitas de toronjil, porque creyó que eso de no hacer del cuerpo era un mal del corazón, pero como la historia de la desgracia de Displicio proseguía por buen camino, le hizo agüitas de yerbabuena y limón, ya que según ella, el fruto cítrico, y ojalá en compañía de la menta, era la panacea para todos los males tumefactos de los seres humanos. Pero como si fuera poco, le reprochó a su esposo la extraña enfermedad de no deyectar, diciéndole que era el castigo secular a sus tremebundas borracheras. Displicio ni siquiera protestaba por la atroz incomprensión de su mujer, soportando a la vez su enfermedad con enorme estoicismo. Sintió que la vista se le estaba opacando más, me estoy quedando ciego, decía, y Ceneida apenas le colocaba pañitos de agua tibia, le daba jugo de zanahoria con el ánimo de que recobrara la visión perdida. Hacia finales de marzo, la mujer de Displicio resolvió, al fin, llevar a su marido a donde el doctor Segismundo Rocha, quien no pudo contener su asombro al descubrir los extraños síntomas que el hombre padecía. El doctor Segismundo Rocha hizo un exhaustivo y en extremo minucioso examen para determinar la enfermedad de Displicio. Le examinó el corazón, encontrándolo en perfecto estado, observó los pulmones: ni una sola mácula de enfermedad, y descubrió que el cuerpo de Displicio parecía obra directa de Dios. El doctor Segismundo Rocha quedó abismado, sin lograr entender en toda su real dimensión lo que le pasaba al buen Displicio, y, ¿sufres dolores?, le preguntó, y Displicio desde años atrás no había sentido el menor dolor. Luego, el médico le examinó el aparato digestivo y nada, absolutamente nada que diera la menor pista para descubrir la extraña enfermedad del hombre, y, como para ocultar su desconcierto, el doctor Segismundo Rocha le recetó un jarabe que parecía babas verdes de bobo, unas inyecciones sin color y unas pastillas rojas, es un síntoma pasajero, dijo el galeno sin saber por qué, mandando a Displicio para que reposara en cama durante algunos días. (más…)